| VENEZIA E IL NUOVO PALAZZO GRASSI |
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"Quei nostri santi padri che, mille e più anni fa, posero
mano alla costruzione di questa macchina straordinaria
dovevano pur avere, insieme con una enorme provvista di
testarda volontà, un grano di generosa pazzia". Esordisce così Diego Valeri nel suo piccolo libretto Guida sentimentale di Venezia, cogliendo a mio avviso uno degli aspetti fondamentali di questa improbabile città: la pazzia. La pazzia del progetto, prima di tutto, di una città che sorga dalle acque. Un sontuoso riflesso al contrario, degno compagno delle surreali costruzioni illusorie di calviniana memoria. La pazzia del suo fascino sconsiderato, supponente, estenuante. La pazzia delle folle ammaestrate che si riversano qui da ogni parte del mondo (me compresa), e che già in questi primi mesi di caldo somigliano a un gruppo troppo numeroso di pesci trovatisi costretti in un'unica, piccola pozzanghera, pateticamente boccheggianti e pigiati l'uno contro l'altro. Ma felici, nonostante tutto, di esserci. Eh sì, perché la pazzia, qui, è stata davvero "generosa": "Tutto è pittura, pittorico sogno, in questo fisico e metafisico paese; anche la più solida e massiccia architettura, anche la propria persona di carne e d'ossa". E come dar torto a chi dica che la materia di cui è fatta Venezia ha un che di magico, simile a quella di cui son fatti i sogni, trovandosi affacciati sul Ponte di Rialto verso la fine del giorno, con lo sguardo perso a rincorrere quella curva del Canal Grande, i palazzi avvolti da quella leggera nebbiolina di umidità sottile che sfuma i contorni e le sensazioni fino a far pensare, non senza una punta di presunzione metafisica, che Venezia, in realtà, non esiste. Qui non c'è spazio per la banalità di un tiepido sentire. Venezia è dispotica in questo, non transige. E tutto ciò che può sembrare calma indolente, qui non è altro che un'altezzosa indifferenza a tutto ciò che non sia un Grande Sentimento (come ebbe a scrivere André Suarès), sia esso nostalgia disperata o esaltazione gioiosa. Mai città fu così sopra le righe, nel bene e nel male. Poi basta poco e la magia svanisce, certo. Ti volti e vedi una città stanca, ansimante. Fatta di gelati gocciolanti, canali mefitici, calli sporche del passaggio di migliaia di passi e altrettante impellenze fisiologiche, traghetti a 5 euro, prezzi esorbitanti, gondole di plastica e troppa, assolutamente troppa umanità concentrata in un unico, piccolo e angusto angolo di mondo. Ma Venezia è unica. E come ogni "pezzo unico" che si rispetti, è insostituibile. E tanto basta per far abbassare gli occhi a chi, come me, si azzarderebbe quasi a tentare di demolire il "mito veneziano", giusto per prendersi una piccola rivincita dopo i tre giorni al limite dell'umana (turistica) sopportazione che mi ha fatto passare. Ma Venezia detta legge. Ti si offre intera, ammaliante. Ma alle sue condizioni. Come ogni scaltra donna di piacere che si rispetti. E se anche te ne vai via disgustato, già sai che prima o poi ci tornerai. Non fosse altro che per provare a sentirla tua una volta almeno, solo tua, senza rassegnarsi a doverla dividere costantemente con quell'esercito di amanti distratti. Non si può fare a meno di sognare un'esclusiva, un rivelarsi, basterebbe una parola appena sussurrata all'orecchio, ma che sia solo per te. E' quest'illusione che ti riporterà a Venezia, ogni volta. |
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IL NUOVO MUSEO DI ARTE EROTICA
Unico nel suo genere in Italia, e gestito direttamente
dal più famoso Musée de l'Erotisme di Parigi, questo
museo ha solo due cose per cui può valer la pena farci
un salto: il Libro degli Ospiti (divertentissima
lettura, con i commenti dei visitatori più "colpiti") e
la piccola terrazza, all'ultimo piano, con una vista
meravigliosa sui tetti (e se vogliamo aggiungerne una
terza, è anche l'unico museo di Venezia completamente
deserto, il che non è poco). Poteva essere una bella
idea. Poteva, appunto. Perché il risultato è
sconfortante. Opere perlopiù mediocri (e non parliamo
poi delle fotografie, per carità!!) che ben poco hanno a
che fare con l'idea di erotismo, forse qualche
riproduzione di stampe illustranti i Modi di Pietro Aretino un po' più sfiziose (possono sempre tornare utili nel caso in cui si fosse a corto di idee sull'argomento); ciliegina sulla torta, una musica improbabilissima diffusa in tutte le sale, che spegnerebbe i "bollenti spiriti" dell'amante più passionale. Insomma, se proprio non volete perdervi questa paradossale esperienza, vi consiglio di affrettarvi: secondo me chiude i battenti nel giro di qualche mese (si accettano smentite! *). * Nota: Come era stato immaginato, dopo qualche mese LA MOSTRA A PALAZZO GRASSI
Il palazzo ha
subìto un totale restyling ad opera dell'architetto
giapponese Tadao Ando: linee essenziali, spazi minimali,
quasi invisibili nella loro volontà di non rubare la
scena all'arte che vi sarà esposta, di per sé già
abbastanza esuberante. Un allestimento consono alla
nuova impronta che, come si coglie al volo dalla mostra
di riapertura Where are we going? Opere scelte dalla
collezione Pinault (visitabile fino al 1° ottobre), è
principalmente contemporaneistica.
Tra le opere, non sempre chiaramente riconducibili
esclusivamente ad uno solo dei movimenti citati,
spiccano (secondo la mia personalissima opinione), per
esempio, l'inquietante Him di Maurizio Cattelan,
ritratto in cera di Hitler, inginocchiato in preghiera,
relegato nella solitudine di un angolo, con gli occhi
rivolti verso il vuoto di quel bianco privo di risposte;
le opere di Hirst, che nascono da una riflessione
sull'enorme potere – spesso sconsiderato – della
scienza, come Infinity, vetrina in vetro e specchio di
circa 3 metri per 5, dove fanno bella mostra di sé
un'infinità di pillole e pasticche di ogni forma e
colore; o l'impressionante vita artificiale del Mechanical Pig, scultura animatronica di McCarthy;
l'alienante video di Pierre Huyghe Les Grand Ensembles,
in cui la vita viene ridotta ad un succedersi isterico e
insensato di finestre che si accendono e si spengono; il
colorato collage di carta strappata Untitled (The Bomb) di Piotr Uklanski, che riproduce la sagoma di un fungo
atomico con la tragica ingenuità di un bambino; e la
stanza-installazione di Rudolf Stingel, completamente
tappezzata con celotex argentato coperto da graffiti,
decisamente d'effetto.
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Jeff Koons, Balloon Dog (Magenta): un'icona post-Pop a guardia di
Palazzo Grassi
Damien Hirst, Infinity (particolare) |
Insomma,
l'arte contemporanea è difficile. Difficile, nel senso di
quasi incomprensibile, spesso. Tanto che la maggior parte
delle volte, fingendo un'espressione sofferta e
concentratissima che finisce per somigliare di solito ad una
forma di ebetitudine, ci si trova a fissare un'opera
qualunque chiedendosi cosa diavolo avrà voluto dire
l'artista, fino alla misera rinuncia che ci vede
allontanarci mestamente e risuona del nostro delusissimo
"boh!" (illuminante, a questo proposito, un'affermazione di
chi ha visitato la mostra con me, al cospetto dell'opera di
Mario Merz Accelerazione=sogno che si compone di una
motocicletta attaccata al muro con contorno di tubi al neon:
"Ecco come sprecare una bella motocicletta!"; mia risposta,
di cui non sfugga l'alto tasso intellettualistico: "Eh sì"). L'arte contemporanea, diciamocelo, può essere un'esperienza mentalmente frustrante. Ma ha un pregio, innegabile: non lascia mai indifferenti. Può urtare la sensibilità, lasciare interdetti, disgustare anche (a questo proposito, attenzione all'opera di Damien Hirst Some Comfort Gained from the Acceptance of the Inherent Lies in Everything - Un po' di conforto derivante dall'accettazione della sostanziale bugia di tutte le cose, più o meno - , una mucca accuratamente sezionata ed esposta in colonne di formaldeide, nella penultima sala: sconsigliata agli stomaci deboli; così come le spudorate foto di manichini sessuati di Cindy Sherman, subito dopo), ma smuove sempre qualcosa, spinge inevitabilmente a porsi domande, a cercare significati nascosti e originali, ad andare "al di là" di ogni abitudine interpretativa, sia pure quando la si critica strenuamente. Alla fine vien davvero da chiederselo: Dove stiamo andando?, dove va l'arte, dove andiamo noi, che fine hanno fatto i buoni, vecchi, cari e rassicuranti "confini", reazionari certo, ma senza dubbio utili di tanto in tanto a orientarsi, a individuare una qualsiasi direzione certa verso cui voltarsi. Perché qui si rischia davvero di scambiare per opera d'arte un prosaicissimo cartello "Vernice fresca" appoggiato ad un termosifone, che di essere opera d'arte non ci pensava proprio (a me è successo, credetemi sulla parola). Si rischia l'immobilità per le troppe strade tra cui scegliere, quasi che avere una quantità infinita di possibilità equivalga a non averne in realtà più nessuna. ..."Di altri isolotti anche il nome è svanito, se pure è esistito mai. Bisognerebbe interrogare le lucertole che strisciano tra l'erba di quei dossi sperduti, o i gabbiani che vi girano sopra a volo fermo". |
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Per concludere, vi lascio una piccola, parzialissima
Bibliografia senza pretese, se non quella di fornirvi
qualche titolo utile ad una preparazione pre-partenza per
godervi ogni cosa più a fondo e con una seppur minima
cognizione di causa: le citazioni, quando non diversamente specificato, sono tratte dal libro di Diego Valeri Guida sentimentale di Venezia, Passigli Editori: indulge un po' troppo nel pittoresco, ma è una lettura piacevolmente "d'altri tempi". In fatto di città improbabili, niente di meglio di una rilettura di Le città invisibili di Italo Calvino, Oscar Mondadori. Due altre "guide d'autore": Le pietre di Venezia di John Ruskin, Oscar Mondadori, un saggio di un celebre viaggiatore del passato che si legge come un romanzo, tra riflessioni d'arte e poesia; e Venezia è un pesce di Tiziano Scarpa, Feltrinelli Economica, una scanzonata e originale passeggiata veneziana a cura di uno degli scrittori di ultima generazione. Se poi vi interessasse arrivare alla mostra di Palazzo Grassi un po' meno sprovveduti in materia, o semplicemente non vi dispiacerebbe darvi un po' di arie con chi vi accompagna, snocciolando i soliti termini incomprensibili propri della critica d'arte, vi consiglio questo bel saggio, Ultime tendenze nell'arte d'oggi. Dall'Informale al Neo-oggettuale, di un'autorità in merito quale Gillo Dorfles, Feltrinelli Economica. O, in ogni caso, passate dal Bookshop prima di salire verso la mostra, e acquistate la piccola guida a 6 euro, sorta di "vademecum di sopravvivenza" che forse renderà un po' meno incomprensibile il percorso. Serena Effe © 06/2006 Tutte le foto, ad eccezione di quelle delle opere esposte, sono di Rino Giardiello |
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